Эрнест Жанаев

Как маршируют в тоталитарных странах

kashkataman@mail.ru — Tue, 15 Dec 2009 14:47:01 GMT

Кто-то мне сказал из европейских, что так, как маршируют в постсоветских странах, типично маршируют в тоталитарных режимах. Вот украинское правительство, вроде как решило ликвидировать это самый "тоталитарный марш" или "прусский".
Сколько я помню, мне нравилось смотреть как чеканят шаг солдаты в строю. Понятное дело, как дело дошло лично до меня, то я тут спасовал. Аж ступни болят. Но в этом ли только дело?
В Европе так жалеют своих солдат, что маршируют "без ущерба для здоровья" или тут еще какие-то взгляды. Зная об их прагматичном подходе к обустройству своей жизни, наверняка так оно и есть.
"По-прусски" маршировать тяжело, но красиво. Так почему красиво маршируют в тоталитарных странах? Доказать, что армия постоянно находится в хорошем тонусе? И интересно, еще что этот термин и этот фактор "марша" применяют, чтобы обозначить "режим" в России. Означает ли это, что если Российское правительство изменит стиль марша, то его перестанут называть "тоталитарным", ну или хотя бы "нелиберальным"? Вот в чем вопрос...

16:10, 15 декабря 2009

Украинские военные будут чеканить строевой шаг на полусогнутых ногах

Cолдаты украинской армии будут маршировать новым строевым шагом − новацию выдвинул президент и главнокомандующий Виктор Ющенко, пишет во вторник газета «Сегодня». Представитель российского Главного штаба Cухопутных войск предположил, что это делается из желания «откреститься от совместного советского прошлого». Подробнее…

все новости

Ежик из тумана

kashkataman@mail.ru — Tue, 15 Dec 2009 01:11:35 GMT

В музее, нет в Академии Искусств в Лондоне есть скульптура:
назвали ее "Ежик из тумана"

Замечательнейшая эпоха, замечательный Штирлиц, удивительный Тихонов!

kashkataman@mail.ru — Sun, 13 Dec 2009 18:22:04 GMT

10:00, 10 декабря 2009

Андрей Архангельский: Внутренний Штирлиц

Хоронили актера Тихонова. Штирлицу очень хотелось подняться к гробу и поцеловать лоб умершего, но он не мог этого сделать. На сцене выступал Жириновский, стояла Слиска с цветами, по ступенькам молодцевато сбегал Зюганов. Подробнее…

все новости

Что меня спасает?

kashkataman@mail.ru — Sat, 10 Oct 2009 00:22:35 GMT

Что меня спасает? (История одного утра)

Порывы ветра били меня в лицо и толкали меня обратно в комнату. Мелькнул потолок и пронзительная боль в голове, которая разрасталась внутри головы с большой скоростью. И вот она поглотила всю голову и своими могучими волнами ударяла в затылок. Подняться я не могу. Мне уже казалось, что боль ушла от затылка ко лбу, но это было не так. Она волнами расходилась по всей голове от места удара об пол. Само пострадавшее место начинало болеть и с каждым пульсом становилось сильнее и нестерпимее. Мои глаза резало. Казалось, что кто-то ударил кулаками прямо в оба глаза.

Вокруг меня была тишина или все звуки в ушах подавлялись. Жизнь вокруг как будто была мертвой и нереальной. Я смотрел на себя как бы со стороны. Продолжая лежать, через некоторое время откуда-то издали приближался непонятный шум. Со временем какофония шума уже становилась более отчетливей. Слышались звук клаксонов, тормозов, двигателей машин, отрывистые голоса людей.

Мои пальцы еле щупали пол, на котором я лежал. Хотелось прикоснуться к больной части головы, но больше всего перевернуться, чтобы хоть как-то унять боль. Однако, это было мне пока не под силу. Мое тело слилось в черные доски полового покрытия. Они еще не были старыми. В какой-то момент показалось, что я почувствовал запах свежеспиленного бревна. Не важно какого, был запах. Запах жизни. Мне же хотелось умереть.

Сомнение, что добровольный уход из материального мира решит мою внутреннюю боль и избавит меня от страданий, появилось в момент шквального ветра, возникшего из ниоткуда. Как будто этим он хотел сказать, что видеть живых людей ему интереснее, чем овевать планету, казавшейся нам самим безмолвной и бездумной пустыней без человека. Нет, это не так. Но думать мне хотелось именно так. Жизнь, кипевшая за окном четыре этажа вниз, как будто звала меня, а порывы ветра, шумевшего в окне, лишь убеждали в этой необходимости. Ощущение говорило о другом, что этот шум – иллюзия человеческого общежития. Вроде как панацея против одиночества.

Все более острее ощущалась чуждость человеческого общения, общества вообще. Даже враждебность. В этот мир, который мы знали, меня не тянуло. Встав, я закрыл окно. Голова продолжала болеть, но это меня уже не волновала. Вспоминались другие формы или пути ухода отсюда. Где взять билет в одну сторону, если не знаешь, как туда попасть? Любую дорогу я всегда представлял в виде железной дороги. Сейчас в моих мыслях она была разрушена. Шпалы сгнили и развалились. А рельсы были украдены еще до того, как шпалы начали гнить.

О другой ипостаси луны

kashkataman@mail.ru — Fri, 25 Sep 2009 18:09:50 GMT

Вам когда-нибудь виделись вещи в другой ипостаси, иного свойства, характерного, но редкого? Наверняка, да. Так вот как-то лунной ночью я дремал. Сквозь сон я осознавал, что за окном светит яркая полная луна. Проснуться я не мог. Она светила так сильно, что я видел ее сквозь закрытые веки. Но виделась мне она черной. Настолько черной, что казалось, что черный свет ярче белого. Большой диск черной луны был прямо перед моими глазами. Ее черный свет проникал во всего меня и был лунным откровением мне. Это благодать нисходила ко мне строгой, предопределенной сутью. Для меня она была неожиданной и значимой. Это внушало благоговение и страх.

Пальцы

kashkataman@mail.ru — Tue, 11 Aug 2009 04:28:29 GMT

Пальцы держат
Гранату в ладони,
И мысли не тешат
Труса в неволе…

Ресницы шумят –
Греется воздух;
Смелый объят
Выбором омут…

Секунда-минуты-
Часы и недели
В сознании тут же
Вся жизнь пролетела.

Ни сесть, ни упасть,
Ни дернуться в сторону –
Наешься ты всласть
Кровью и стонами…

Скованы мысли –
Холодно внутри.
Что будет «а если»?
Этот миг вдруг уйди?

Оболочка взорвется,
Шрапнель улетит,
И тело взовьется
Как влаг у войны…

Старуха протянет
Костлявые пальцы,
Косою заманит
Твою душу как в вальсе…

Не смерть то,
А хуже, смотри!
Трепещет то
Сердце с груди!

Кровавым комком
В твоей слабой руке!
Ядом потом
Для глаз и в душе…

Божественный оброк

kashkataman@mail.ru — Tue, 30 Jun 2009 04:38:35 GMT

Божественный оброк

Что жизнь мне моя дает –
Божественный оброк –
Узнать, понять, принять.
Брожу среди пустых дорог…

Нет воды и жажда мучит
Я в пустыне, не в саду
Мне дышать уж нечем
Легкие сгорают как в аду.

Я не грешник – так считаю
Не убивал, не воровал, не лгал
Даже если это так
Бог меня еще не звал…

Я иду, живу и мыслю
Есть силы у меня.
Еще немного и проснусь,
Из небытия вставая.

Пристать к причалу я б хотел,
Закончив долгий путь за раз.
Долго плыть был мой удел –
Где земля, мой дом сейчас.

Долгих странствий лет моих,
Мук, лишений, радость встреч,
Общений с чудными людьми,
Седых волос и их не счесть.

Что же делать мне тогда,
Когда мой срок идет к концу?
Путь не пройдет мной сполна,
А причала нет, я не пойму…

Кто-то скажет: «Подожди и все придет»,
Другой добавит: «Все делай сам».
Я продолжу путь – пойду вперед:
Поиск важен – нет пути назад…

Черный камень

kashkataman@mail.ru — Mon, 29 Jun 2009 04:16:55 GMT

Черный камень
Лежит на дне
Глубоко

Он раздавлен,
Не встанет,
Лежит он и все.

Камень все меньше
Все тоньше
Назло…

Родился он
В скалах
Там высоко.

Оказался
Же здесь-
Так далеко.

Мать-гора
Или ветер-отец
Все равно,

Бросили
Камень
На самое дно.

Не видеть,
Не слышать,
Забвение - то.

Лежит и
Томится
Скучает зато.

По небу,
По солнцу
Помнит и все.

По птицам,
Жукам –
Свобода его.

С каждым днем
Забывает
Он все

Чем жил,
Что было
Его.

Илом покрыт
Не видит
Ничто,

Но чувствует
Он что-то
Зато,

Надеясь подняться,
Просит
Нутро.

Камень
Хотел вернуть
В свое:

Небо и воздух
Как сила
Его.

Лежит он на дне
Не слышит
Ничто,

Как волны
Ласкают берег
Его.

Как воздух
Вспенит волны
Его.

Оживляют
Пустынную землю
То, что

Как волны
Шумят и ветер
Поет,

Птицы гнездятся
И солнце
Печет.

Нету надежды
Камень сам
Не всплывет.

Молчит и лежит,
Ничего он
Не ждет.

Мы думаем
На дно кто-нибудь
Снизойдет,

Он камень
Найдет, возьмет
И всплывет.

Кто знает, когда
Случится это –
Произойдет.

Может быть
Никогда: это
Был его рок.

Посмотрим,
Увидим, что будет
Потом.

Камень красивый,
Он ценный
Зато.

Вдруг коснется
Рука ювелира
Его,

И украсит он
Лик, человека
Тепло…

28 июня 2009 г.

Michael Jackson gone

kashkataman@mail.ru — Fri, 26 Jun 2009 05:07:47 GMT

Майкл Джексон ушел, а его эпоха осталась...
Мы тебя любим!
RIP

Случай с котенком

kashkataman@mail.ru — Sat, 13 Jun 2009 11:22:51 GMT

Маленький лохматый черный котенок с белыми отметинами выбежал из под машины. Ему было около месяца от роду. Он остановился и стал озираться вокруг, как вдруг неподалеку находившаяся стайка из нескольких дворняжек заметила его и бросилась в его сторону. Их было пять. Они окружили котенка и лаяли на него, пытаясь нет-нет укусить. Он щетинился и шипел, но бывалых бродячих собак это не впечатляло. В один момент какой-то пес изловчился и цапнул за заднюю лапку котенка, в это время другая собака укусила его за бок. Котенок в отчаянии продолжал шипеть и царапаться. Его отпустили. Вокруг продолжал стоять лай. Котенок, улучив момент, рванул обратно под машину. У машины был небольшой просвет и собаки туда не поместились. Окружив уже саму машину, они лаяли на котенка. Пару псов менее большого роста залезли под машину, пытаясь выгнать котенка наружу. В это время другая собака достала его за лапку и попыталась выволочь наружу, но жертва упиралась. Вторая собака, укусив за голову котенка, потащила его уже в другую сторону.

Неподалеку курили женщины. Обратив внимание на шум, они увидели этот инцидент и прогнали собак. Котенок дополз до середины машины и оставался там. Женщины посмотрели под машину. Котенок сидел. Казалось, он мяукает. Но его голоса не было слышно. Он лишь обнажал свои маленькие белые клыки и не то шипел, не то дышал.

- Ничего, все заживет. Вроде бы не сильно укусили его.
- Он просто испугался.

Я отринул от окна и спустился вниз. Хотел вытащить котенка из под машины, чтобы посмотреть, что с ним случилось. Время поджимало. Через 15 минут начало заседания Рабочей группы, а еще нужно ехать. Я подзывал котенка, пытаясь рассмотреть его раны. Он сидел, не лежал. Значит раны его не смертельны. Я осмотрел вокруг. Не было палки, чтобы его вытащить. Котенок продолжал таращиться на меня испуганными глазами.

Курившие женщины ушли.

Я продолжал кружить вокруг машины и котенка. Еще раз посмотрев на него, я заверил себя, что с ним все будет в порядке и ушел по своим делам.

Прошло почти полдня, прежде чем я снова пришел на то место. Машина стояла на месте, но котенка не было. Собак тоже.

Среди снегов белых...

kashkataman@mail.ru — Fri, 22 May 2009 10:22:51 GMT

Проезжал недавно через перевал Отмок из Таласа.
Магнитола рандом извлекала из флешки композиции. Очень разножанровые.

Как мы поднялись выше, показались снежные склоны. Немного позже мы уже шли вдоль снежных сугробов выше человеческого роста. Мой слух неожиданно поймал волну музыки и слов...Доносилось "Среди снегов белых, течет моя Волга, а мне уж тридцать лет..." У меня в мозгу что-то включилось. Я автоматически сделал звук громче.

Вспомнил песни, что мы учили в детсадовское время и в ранние школьные...
Далекий из детства, и поэтому почти родной голос Л. Зыкиной я узнал. Н. Расторгуев ей подпевал.

"Другой мальчишка подпевает мне..."

Поэма – Ночная улица

kashkataman@mail.ru — Mon, 06 Apr 2009 05:59:53 GMT

Вся наша жизнь –
Наивное стекло,
как будто
вечное оно.
(несчастный мудрец)

Наступает ночь,
А пока лишь сумерки.
Убегает прочь
Девушка по улице.

От кого бежит она?
Что случилось с ней?
Осталась, видимо, одна –
Нет защиты ей.

Кто преследует ее?
Неужели есть за что?
Вернуть себе своё –
Неизвестное добро…

Опустился мрак,
Загорелись фонари,
Появился враг
Света, дня, зари.

Тени, чернота и мгла
Слизали след ее.
А черная скамья
Съела пар его.

Город из звеньев –
Что днем освещали
Черных деревьев,
Их листья опали.

Девушка стоит в углу
Черных двух домов.
Погрузившись в тьму,
Их кошмарных снов.

Обняв себя, дрожит,
Зажмурилась.
Ее душа болит,
Измучилась.

Торопливые шаги вокруг
И медленные тоже.
Разговоры, голоса и стук,
Ее не слышно все же.

Вот бабушка одна прошла,
Не заметила ее совсем.
Еще и парочка одна,
Два мальчика затем.

А сердце все колотится,
Она сидит в оцепенении.
Где бы укрыться,
Но нет сил и воображения.

Послышались шаги
Неуверенные, узнала.
Это ты, уходи,
Про себя сказала.

Почти родное
Его дыхание.
Свободное
Молчание …

Сейчас увидит,
Мелькнуло.
Но только слышу,
«Камила!»

Прикоснулась
К животу,
Встрепенулась –
Посижу.

На корточках
Время пройдет,
Оно порочное
Не умрет, убьет.

Миг проходит
За другим.
Он подходит,
Я не с ним.

«Оставь мне
Сны о будущем.
Стать мне
Нужно лучше!»

С ней рядом сел,
А взгляд вдали.
Ноги здесь,
Но не уйти.

«Роди и дай
Нам жить.
Решай –
Уходить»?

Стиснув голову
Сидит,
И тихо молвит –
«У меня болит».

«Что болит»?
«Душа
Вопит.
Я cама».

Нам двоим
Не жить.
Твоим
Мечтам не быть».

Поднялась,
Ушла во мрак.
Поняла,
Теперь пора.

Время не жить,
Раны закрыть,
С костями дружить,
И прахом прослыть…

Торопливые шаги
По мостовой,
Потом по лестнице
По винтовой –

Церкви
Заброшенной,
Цепи
Поношенные.

У края встать,
Не сесть.
И вниз упасть,
Не лезть.

Короткий крик –
Его.
Сладкий миг –
Ее.

Она лежит,
Глаза открыты.
Удивлена,
«Как больно было, слышишь ты»?

«Боже, видишь?
Ждешь меня?
Аль не твоя?
Чья же, чья»?

А маленькое
Сердце еще стучит.
И спрашивает –
«Жить, не жить»?

Прижимает он к себе,
Неживое, ее, будто во сне.
Слышит, умирает -
Ее, его, здесь, сейчас, в тебе...

Кино

kashkataman@mail.ru — Mon, 06 Apr 2009 03:28:36 GMT

Иной раз, вспоминая какие-то кадры из кино, думаешь, что это было именно кино. А на деле это оказывается старым позабытым сном.

Холодное пенящееся море. Темный песок. Большие волны.

Утренний галстук

kashkataman@mail.ru — Thu, 12 Mar 2009 10:23:01 GMT

Спешил утром на работу, как недалеко от офиса, где в театре начиналось действо под названием "N-ный съезд предпринимателей КР", меня остановил некий товарищ в костюме и с галстуков в руке. Он лихорадочно скакал от одного прохожего к другому. Мужчина высокого для меня роста. От этого мне казался нелепым. Подскочили и ко мне, попросив завязать галстук. Мол, не умею и не умел, а тут такое собрание и пришлось купить. Я ответил, что могу сделать полу-виндзор. Ему было явно все равно. Получилось вроде ничего и висел неплохо.

Эпоха перемен

kashkataman@mail.ru — Fri, 27 Feb 2009 05:56:19 GMT

17:40, 26 февраля 2009

Двенадцать устриц вместо тринадцати

Человек, потерявший душу, – эта коллизия многократно описана в классике. «Портрет» Гоголя. «Шагреневая кожа» Бальзака. «Он мог все – и не хотел уже ничего», – пишет Бальзак о своем герое. Вот точное описание беды, которая случилась с нашими 30–40-летними. Мы многого добились, но совсем не того, о чем мечтали когда-то. В отличие от героев Гоголя и Бальзака, герой романа Сомерсета Моэма «Луна и грош» сумел преодолеть искушение благополучием. Он смог сделать главный выбор своей жизни – между луной и грошом – в пользу луны. А помог ему в этом кризис. Подробнее…

все новости

Уголек

kashkataman@mail.ru — Thu, 26 Feb 2009 11:50:59 GMT

В темноте
Морозного утра,
Сквозь
Слезы в глазах,
В полной
Мук его нутра,
Вновь
Огонь, и не страх.

Уголек,
Что теплился,
Зажегся,
Возник.
Он живет,
Переродился.
Не осекся –
Горит.

Мрак
Уходит из леса,
Скоро
Будет рассвет.
Враз
Уводит вопросы,
И
Уносит ответ.

Синева
Тает в дымке,
Лучи
Рушат портрет
Черной
Ночи бездумной,
Тучи
Темных побед…

О стихах

kashkataman@mail.ru — Thu, 15 Jan 2009 04:58:59 GMT

Я написал стихи – в смятении сижу,
Своих сил не нахожу.
Часть души моей, себя пропала,
На минуту вдруг меня не стало…

Ночной город

kashkataman@mail.ru — Wed, 14 Jan 2009 07:25:06 GMT

В темном городе без света
Есть дорога в шуме лета –
Запахов, тепла и влаги,
В полумраке, неге сладкой.

Арка с дверью может,
Воротами огромными,
Или нет их вовсе –
Петельками сломанными.

В городе путнику светит
Высоко фонарь на небе,
Или он кивком ответит
Детоубийце - деве.

Скомкав платьице, бежит –
Белый сверточек в руках,
Дело важное горит,
Выполнять сестры наказ.

Содержимое не шелохнется,
Хладеет и твердеет оно.
В деве сердце гулко бьется –
Спрячет пакет далеко.

В нашем ряду поредело,
Заметим ли мы это?
Не слышно, не видно,
Мы не знали об этом.

А ночь ползет, крадется
К фонарю на небе,
Ей неловко, ей неймется,
Что кто-то выше на свете.

С каждым утром умирает,
Не оставляя и следа,
Свои секреты забирает –
Мрак ночного бытия.

Иногда мне холодно
В горячем городе большом.
Иногда я сволочью
Забываюсь перед сном.

Нас много – мы не ищем
Друг друга в темноте.
У нас есть все – кров, одежда, пища
Зачем терзаться в пустоте?

Душевной и людской,
Настоящей, каждодневной,
Задыхаясь в толпе пустой,
Тешась идеей одной…

Когда умереть и за что?
Что будет после всего?
А что будет мне за это?
И осудят ли во мне поэта?

Чувство

kashkataman@mail.ru — Mon, 12 Jan 2009 04:47:01 GMT

Струны, обтянутые
Кожей -
Вокруг мясо,
Да кости.
Крови много -
Вены, пульс,
Все строго…

А где же чувство?
Что оно?
В людях шумно –
Мне смешно.

Может меж людьми -
Словно искра?
Электричество поди
Неистовое…

Но все же нет,
Не просто все
Это не предмет,
Нечто большее оно…

Как родилось?
Долго ль жить?
Вечно снилось?
Как забыть?

Умирает ли оно?
А есть другое?
Оживает ли оно,
Если нет иного?

Вопросов много?
Нет ответа.
Знает Космос
И поэты…

Остальные ощущают -
Страдают и живут.
На то и стая,
Что всю правду отберут…

У последнего поэта
Гнусная толпа -
Не оставят фотон света
Умирая навсегда…

В Сочельник

kashkataman@mail.ru — Sun, 11 Jan 2009 11:57:06 GMT

Я сплю, но
Мне снится
Гул машины
Одинокой
Не спится
В темной мгле
Черноокой.

Соблазняет
Сквозь слух.
Не слышу,
Но знаю
Живое вокруг
И сущее вижу.

Снежные капли
Не тают сейчас,
Отблески фар,
Тени как цапли,
Убегают от нас
И морозится пар.

Наяву или сплю,
Дорожка блестит -
Это месяц проснулся
И я вот бегу.
Морозец не льстит,
И ночь развернулась.

Люди все спят,
И машины уснули,
Лунный лишь свет,
И собаки вопят,
Дома прикорнули,
И деревья во сне.

Глаза я открыл,
Но все же я сплю.
Нет уже сна,
Но воздух поплыл.
Ветер – смотрю
Ожил ото льда…

Спокойной ночи
Вам желаю -
Тихих снов.
Нет уж мочи,
Но стихи слагаю
Из холодных слов.

Мыслишки

kashkataman@mail.ru — Tue, 30 Dec 2008 12:10:04 GMT

Вечность нам не принадлежит, и мы живем настоящим!

Древо-акация

kashkataman@mail.ru — Wed, 24 Dec 2008 07:36:32 GMT

Древо-акация –
В зимней дымке сна.
Утреннее солнце
Ее крону обняла.

Высохшие листья,
Легкий пепел снега,
Прочь гоняют мысли
От петли к рассвету.

Рядом призрак-карагач
Тянет тыщу пальцев –
Прикоснуться и прижать
Сонную акацию.

Скоро будет день –
Все замерзшее растает.
Но морозу лень
Отойти от власти.

Подует только ветерок,
Всех немного тронув.
Я забуду боль тревог,
Сущее запомнив…

Вопрос

kashkataman@mail.ru — Tue, 23 Dec 2008 10:27:31 GMT

Гнойные язвы
И шрамы
Покрывают его
Нежную душу:
Всего.

Рыданья
И стоны
Хрип горла,
Немощь,
И боль снова
И снова.

Умирает он –
Нет!
Он живет,
Он страдает –
Ответ.

Он скоро
Забудет себя…
Не ново –
Не первая жертва –
Душа…

Тело и разум:
Вопли в душе
Умрут и не
Сразу –
Умрет он
В себе…

Я не помню его –
Не оставил
Следа.
Не знаю, но
Все же
Не верю, что умер
Он здесь –
Навсегда…

Мы мечемся
В страхе –
Успеть бы везде…
Идем же по следу
К его же душе…

Тоннель не
В конце,
Он только вначале…
Но есть ли
Конец
Бесконечной борьбе?

Сон трех режиссеров

kashkataman@mail.ru — Mon, 22 Dec 2008 03:35:37 GMT

Был пасмурный вечер. Тайфун затопил город на востоке. Я продвигался на лодке от своего дома на холме к моим близким. Они жили ближе к морю. Я не знал, что конкретно случилось с их домами. Насколько их затопило. Это меня волновало более всего. Наши дома были традиционными. Крыша из бамбука, стены из рисовой бумаги. Проплывая по улицам на лодке, мне было видно что во всех домах у побережья моря и залива была вода. Мне представлялось, что я видел не сон, а кинофильм. Кино, которое создали в моем сознании три режиссера. Этот сон был произведением – работой трех мастеров в одном пространстве. Моем сознании.
Город, море, тайфун и наводнение были совокупным плодом трех режиссеров. Однако, это было еще не все. Я плыл в лодке, удивляясь разгулу стихии и терпению людей, которые безропотно приспосабливались к разрушениям. Возле одного дома, у которого был большой двор, я почему-то стал плыть медленнее. Как будто вода в том месте была вязкая. Затопление в этом месте не казалось глубоким, и я хотел полезть в воду и заглянуть в дома. Возможно, кому-то нужно моя помощь.
Три режиссера. Один был из Японии, другой из Европы и третий был из Кыргызстана. Их настоящие не были известны мне, но у двух иностранцев были вымышленные японские имена, значения которых означали как раз их настоящие имена на их родных языках. О чем было их кино или мой сон? Это я понял, когда увидел другую сцену.
Медленно проплывая мимо одного дома, я видел как один мужчина окунал своего сына-подростка с головой в воду, чтобы наказать его за какую-то провинность. Было заметно, что подросток это его сын и он был уже мертв. Его кожа отдавала бледностью и оттенком зеленого. Его топили, при этом что-то приговаривая, а он все всплывал безвольно и ничего не отвечал. В чем состояла вина сына? Что он натворил? Может что-то не углядел при наводнении или упустил до разгула стихии, я не знал. А спросить не хватило у меня духу…
Я плыл дальше и с ужасом вспоминал сцену. Внутри моей груди образовался комок, который сковывал мое дыхание. Я еле дышал, но плыл вперед подальше от страшного места.

К реке Амазонии

kashkataman@mail.ru — Fri, 19 Dec 2008 05:50:31 GMT

В мути речной,
Полной ила, добра
Путь держит давно
Сильная рыба-пила.

Океана просторы
И ветер штормов.
Девятые валы
Глубина грез и снов.

Свобода в стремлении
Или в беге, движении?
Погоня за целью
Иль побег от безделья?

В реках Амазонии
Обитает мечта -
Не плачет, не стонет
Лишь его ждет она.

Он ей не знаком,
Он не знает ее.
Его видела сном,
Желал лишь ее.

Не долго до встречи -
Его сердце трепещет.
Она чувствует, ждет,
Он будет, плывет.

Розовой мечте скоро будет исход –
Найдут они друг друга и себя,
Но это не конец испытаний дорОг,
Это больше чем жизнь, это смысл ВсеЯ…